Alguien parecido a mí,
del otro lado del mundo,
o en este mismo barrio,
escribe,
este mismo poema,
en el preciso instante
en el que yo lo hago.
Podría suceder también
que mientras yo mancho esta pared de tinta negra,
el otro sólo esté contaminándose a sí mismo,
ahogándose en estas mismas palabras.
Estaría yo,
entonces,
arrojándolas a su mente.
Borrándolas de mi mientras él las escribe.
En ese caso preferiría ser el otro.
Gonzalo Castro
"Laderas Opuestas"
(dedicado al autor, que además también resulta ser mi cuñado...)
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